El Universal, 20 de julio de 2015
La vida de Lena Yau gira permanentemente en torno a la literatura. Periodista de formación, colabora regularmente con medios venezolanos y extranjeros, y funge como asesor de diferentes proyectos editoriales. Su trabajo, además, gravita en torno a la comida, de modo tal que, tan pronto hace referencia a una receta de cocina, como se adentra en las connotaciones metafísicas que reviste el hecho de que el cacao crezca a la sombra de otros árboles. Su prosa fluctúa entre la sensualidad que entrañan los aromas, las texturas y los sabores asociados al aparentemente prosaico acto de la ingesta, y la anécdota contemplada -no podía ser de otro modo- desde la perspectiva de una mesa en la que Saramago y Sabato son, apenas, “dos eses en las esquinas del mantel”.
Conocida es su participación en “El sabor de la eñe”, el proyecto del Instituto Cervantes que indaga simultáneamente en las cocinas físicas, materiales, y en las cocinas referenciadas, aquellas que plenan las páginas escritas en esta lengua compartida nuestra, a una y otra orilla del Atlántico.
Pero esta vez Lena se presenta bajo otra luz, y su mirada, en lugar de volverse hacia el trabajo de otros, ya para sustentarlo, ya para desgajarlo de modo que pueda paladearse más intensamente, se vuelve hacia sí misma en una suerte de ejercicio introspectivo, que le conduce a hilar sensaciones, recuerdos y emociones, todo ello en clave gastronómica.
Tal es el origen de Hormigas en la lengua, la novela, publicada en Nueva York por Sudaquia Editores, que ha venido a presentar a su Caracas natal, después de estar ausente por casi diez años.
No se trata de un plato homogéneo y de textura veluté: es más bien el resultado de mezclar disímiles ingredientes, cada uno de los cuales aporta su particular gusto a la sazón de la obra, “un collage literario compuesto por cartas, poemas, narraciones quebradas y anécdotas familiares”, tal como lo define la casa editorial. En ese collage, los personajes, tanto los que se quedan en Venezuela como los que se van, “se aferran a los sabores y a la memoria de los sabores para no perder el habla y para no perder la tierra”, pues sabores y palabras transitan por la lengua como si de hormigas se tratase, preservando la identidad y salvaguardando la esencia.
Pero, por añadidura, en el acto que tuvo lugar el pasado jueves en la librería Lugar Común, Lena dio a conocer Trae tu espalda para hacer mi mesa, un conjunto de cincuenta poemas publicados por la Editorial Gravitaciones. Las noventa páginas que conforman el poemario están organizadas en lo que la escritora ha dado en llamar cuadernos, núcleos en torno a los cuales se desarrolla uno o más poemas, bien en razón de su temática, bien en razón de su origen. Así, por ejemplo, hay un cuaderno llamado “Los cuentos de jelly beans”, en el que cada uno de los sabores de estos dulces sirve de inspiración para una historia que se transforma en poesía.
Arcimboldo en el espejo y Relecturas son otros de los ejes alrededor de los cuales se articulan los versos de Lena Yau, algunos de los cuales dedica al desaparecido Adriano González León: Entre langostas y vodka.
Lena subraya el hecho de que la mayor parte de nuestra vida transcurre entrelazada al acto del yantar, regida por nuestros apetitos. Por ello, en las primeras páginas de su libro puede leerse: “Antes del verbo/ y de la carne/ fue el hambre”. Y en las últimas: “Amar es comer. Comer lo que come el otro. Comer al otro. El amor está en el plato. Y también la guerra, cuando llega. Amor y odio comparten escenario. Boca, lengua, palabra, plato, mesa, cama”. Porque, en suma, lo vital, aquello esencialmente humano, pasa por recorrer tan sensual itinerario.
El Universal, 13 de julio de 2015
Incombustible: un adjetivo que me ha sido aplicado muchas veces. Sin embargo, esta palabra entraña rastros de inmutabilidad y, por ende, de pobreza, siendo el cambio, como es, indicador de evolución, cualquiera que sea el sentido.
A veces es mejor arder en la llama, fundirse en el crisol, dejar que las circunstancias ejerzan su influjo transformador y salir de cada incendio redivivo, igual que el Fénix, el ave mítica que se consumía por acción del fuego cada quinientos años para resurgir más tarde de sus cenizas. Tal es la cualidad de la resiliencia, la capacidad para sobreponerse a la adversidad.
Sin embargo, a veces no es preciso esperar a que las circunstancias nos opongan resistencia para cambiar. A veces se trata apenas de la voluntad de elegir un camino, o de aprovechar las condiciones favorables que nos ofrece el contexto para acometer un nuevo proyecto.
En días pasados me resultó conmovedor escuchar la grabación de una entrevista con el desaparecido Frank McCourt, autor de Las cenizas de Ángela, libro de memorias que le valiera el Premio Pulitzer en 1997.
Por una parte, el libro describe las penosas condiciones en las que transcurrió la niñez y la adolescencia del escritor, un estadounidense de origen irlandés; por otra, resulta sorprendente el vuelco que da la vida de McCourt cuando encuentra inesperadamente el éxito y la fama al jubilarse, tras una larga carrera como docente: “durante los treinta años que pasé enseñando en las escuelas secundarias de Nueva York nadie, salvo mis estudiantes, me prestaba un ápice de atención. En el mundo exterior a la escuela yo era invisible. Entonces, escribí un libro acerca de mi niñez y me convertí en la sensación del momento”. En otro punto de la entrevista señala: “Mi primer libro, Las cenizas de Ángela, fue publicado en 1996, cuando yo tenía 66 años; el segundo, Tis, en 1999, cuando tenía 69. A esa edad era un milagro que yo pudiera levantar la pluma”.
El caso de este escritor ilustra tanto el valor de aguardar con paciencia a que amaine la tormenta, como de aprovechar los vientos favorables para navegar. ¿Quién hubiera podido anticipar que aquel niño enfermizo, crecido en un hogar que se erigía sobre la mendicidad, podría tan siquiera llegar a ser profesor en los Estados Unidos y, menos aún, ganador del Pulitzer?
Muchas son las cualidades a resaltar en esta historia: el trabajo continuado, la perseverancia y la confianza en que el futuro traerá consigo algo mejor. No la confianza ingenua que cede el control de los acontecimientos al azar, sino una confianza que se alienta en razón de las acciones que emprendemos, con miras a obtener resultados específicos.
Frank McCourt encarna el esfuerzo volitivo por hacer de cada momento el mejor momento posible. Cuando acometió la escritura de Las cenizas de Ángela no se planteaba ser famoso: esperaba explicar la historia familiar a sus hijos y nietos, que se vendiera un centenar de ejemplares del libro y que lo invitaran a las reuniones de algún club de lectura. En primera instancia, McCourt optó por emprender una actividad que le resultaba gratificante, a la que siempre había querido dedicarse. Todo lo demás llegó por añadidura.
No se debe menospreciar la posibilidad de elegir, ante una misma circunstancia, la actitud más productiva posible, material y emocionalmente. Podemos permanecer como el perro que se persigue inútilmente a sí mismo con la esperanza de morderse la cola, repitiendo siempre el mismo gesto, o podemos optar por construir aquello que deseamos. No en vano decía Bécquer: “fingiendo realidades, con sombra vana, delante del Deseo, va la Esperanza. Y sus mentiras, como el Fénix, renacen de sus cenizas”
El Universal, 6 de julio de 2015
Cuando en 2012 la Academia confirió el Oscar a Los fantásticos libros voladores del Señor Morris Lessmore como mejor cortometraje animado, el director y escritor de la historia, William Joyce, fue entrevistado .
En el corto, mudo, el señor Lessmore se ve arrebatado por un huracán mientras escribe, al más puro estilo de Dorothy en El Mago de Oz. Acaba en un erial en donde las letras flotan desordenadas, como las propias historias, tras haberse desprendido de los textos, cuyas páginas se ofrecen ahora en blanco. El hombre contempla, asombrado, cómo sobre su cabeza pasa volando una mujer suspendida por una bandada de libros, uno de los cuales conduce a Lessmore hasta el lugar en donde habrá de transcurrir el resto de sus días: una biblioteca. A partir de entonces,el hombre contribuye a transformar la vida de quienes le rodean mediante las obras allí almacenadas, lo que se expresa en que los personajes, hasta entonces en blanco y negro, van cobrando color.
William Joyce explicó que el corto constituía una metáfora de un episodio real del que había sido testigo: tras el huracán Katrina, que asoló Nueva Orleans en 2005, las calles quedaron llenas de libros que habían sido arrancados de casas y bibliotecas. En paralelo, casi cinco millones de volúmenes donados a los refugios se transformaron en el reducto a través del cual muchas personas que habían perdido todo, incluso su privacidad, habían podido evadirse de la trágica realidad.
El poder de los libros es incuestionable: no en vano han sido quemados y censurados a través de la historia con la intención de contener infinidad de cambios, impidiendo que su semilla fecundara las conciencias y engendrara pensamientos indeseables. Quizá por eso me llamó la atención encontrar en un periódico catalán un artículo que se refería a las tres muertes por las que atraviesan los libros.
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| Bohumil Hrabal |
En realidad, el artículo versaba sobre la suerte que corren los libros que no son vendidos, cuyo destino último termina por ser la pasta de papel que se emplea para fabricar, por ejemplo, los recipientes de cartón parafinado en que se envasa la leche. Tal es también el argumento de Una soledad demasiado ruidosa, del escritor checo Bohumil Hrabal, una obra que, en su brevedad, destaca por la intensidad de las emociones que contiene, por la riqueza de estímulos con que bombardea al lector, por los torrentes de realidad con que lo abruma: “De hecho, los que trabajan con papel viejo no son humanos, de la misma manera que tampoco lo es el cielo, yo ya sé que alguien lo tiene que hacer, pero en el fondo mi trabajo se reduce a una matanza de inocentes, tal como la pintó Pieter Brueghel, la semana pasada envolví todas las balas con la reproducción de ese cuadro, hoy, en cambio, me iluminaba el amarillo y el dorado de los Girasoles de Van Gogh, de sus círculos y sus puntos, y este resplandor acrecentaba mi sentido de lo trágico”
Pero ¿cómo puede pensarse que un libro, un conjunto de ideas, de pensamientos transcritos a palabras, pueda morir? Un libro no es una sucesión de hojas de papel encuadernadas: hay que distinguir el contenido del continente. Acaso el papel se pueda ver mancillado; acaso una historia pueda verse confinada al olvido; pero morir, no muere.
En el cortometraje de Joyce, un libro agoniza. Lessmore lo rescata de la muerte mediante la lectura de sus páginas. Es la reacción que se produce cuando entran en contacto el libro y el lector lo que confiere este mágico poder a la palabra, y hace de ella cosa viva. Mientras tanto, el contenido permanece allí, latente, preservado amorosamente en el papel, a la espera de que se produzca, una vez más, la síntesis transformadora que ocurre en la lectura.
El Universal, 23 de junio de 2015
El pasado 13 de junio se celebró el sesquicentenario del nacimiento de William Butler Yeats, considerado el máximo exponente de la poesía irlandesa moderna.
Ya en junio de 2014, tras varios años de reunirse regularmente para leer y analizar su obra, había quedado formalmente constituida la “Yeats Society Madrid”, con Madeleine Bellew Flannery al frente. Un acto auspiciado por la Embajada de Irlanda en España y por la Universidad Saint Louis en Madrid conmemoró los 75 años del fallecimiento del poeta y dio inicio a un programa de actividades cuyo principal objetivo era divulgar la obra del autor, Premio Nobel de Literatura en 1923.
El principal mérito de Yeats, al decir de los entendidos, consistió en desligar la poesía irlandesa de los patrones ingleses tradicionales, tanto en lo tocante a los contenidos como a la forma de expresarlos.
Aunque nacido en Dublín, Yeats transcurrió parte de su infancia en el condado de Sligo, de donde procedía su familia materna, lugar cuya belleza habría de inspirar gran parte de su obra temprana. Esto y su relación con John O´Leary, líder del movimiento independentista irlandés, encenderían su fervor por la historia y las tradiciones de Irlanda. Beatriz Villacañas, autora de un interesante tratado sobre literatura irlandesa, expresaría: “…las leyendas y los héroes de su país lo fascinaban: pronto significarían para él todo lo noble y lo bello de un mundo no contaminado por lo prosaico y lo materialista de Inglaterra, el mundo industrializado”.
Creador del llamado “estilo celta crepuscular”, Yeats exaltaría los valores de la historia de Irlanda, permitiendo que su obra se permeara, al mismo tiempo, con otras influencias, como la constante búsqueda espiritual que signaría su vida, o el amor por la inaccesible Maud Gonne, quien rechazaría en 1891 la propuesta de matrimonio del poeta. Gonne, activista del movimiento nacionalista irlandés, ayudó a Yeats en la fundación de la Sociedad Literaria Nacional de Londres e inspiró no solo muchos de sus poemas, sino también obras como The Countess Cathleen, que ella misma encarnaría en el Abbey Theatre de Dublín, dirigido por Yeats entre 1899 y 1909.
Gonne estuvo casada con Sean MacBride, uno de los héroes del Levantamiento de Pascua, que tendría una importante repercusión para la independencia de Irlanda, y que daría origen a uno de los más célebres poemas de Yeats: “Easter, 1916”.
En la obra de Yeats prevalece la continua contraposición entre el pragmatismo inglés y la intuición y el misticismo irlandeses. “Los héroes de las sagas, la belleza de la leyenda, el conocimiento mágico de los druidas, la ensoñación a la que invita el paisaje, todo esto que compone un mundo espiritual, será el referente esencial y también liberación ética y estética con respecto al mundo materialista y prosaico”, afirmaría Villacañas. El Crepúsculo Celta, publicado en 1893, constituye la más nítida expresión del pensamiento del escritor al respecto.
Al tiempo que propugna la búsqueda de la trascendencia a través del arte, el heroísmo y la belleza, Yeats mantiene también una postura crítica respecto a la sociedad irlandesa de su época, que considera desvinculada de la tradición y la gloria de las gestas célticas, lo que se refleja en obras como The Green Helmet o Responsibilities.
Autores como Javier Marías o Alejandro García Reyes, por ejemplo, se han ocupado de traducir la obra del poeta al castellano, así como Pedro Pérez y la propia Villacañas han traducido algunos poemas para sus libros Poesía en lengua inglesa: Antología esencial y Literatura irlandesa, respectivamente. Sin embargo, fue Antonio Rivero Taravillo quien presentó en 2010 la obra poética completa de Yeats en castellano por primera vez, en una publicación de la Editorial Pre-Textos.
La Yeats Society de Madrid, así como otras sociedades homónimas, ubicadas en lugares tan disímiles como Hungría, Japón, Korea, Australia o Nueva York, afiliadas por su parte a la International Yeats Society, realizan una interesante labor al facilitar el intercambio de información y comunicaciones entre los estudiosos del escritor, y al promover el estudio de la cultura y la literatura irlandesas.
El Universal, 16 de junio de 2015
Probablemente, hablar de Superman remitirá a los más jóvenes a Smallville, el poblado ficticio de Kansas en el que Alfred Gough y Miles Millar enmarcan la adolescencia y juventud de Clark Kent, presentadas a través de una serie televisiva que comenzó a transmitirse en 2001. Sin embargo, según el rango de edades, y en un enfoque retrospectivo, habrá quien asocie el superhéroe a los dibujos animados del Salón de la Justicia, a las películas protagonizadas por el fallecido actor Christopher Reeve o al programa de televisión en blanco y negro que comenzaba con la mítica cuestión “¿Es un pájaro? ¿Es un avión?”. Yo llegué a verlo.
Una ojeada superficial al personaje, cuyo comportamiento ha ido mutando para ajustarse a las prioridades de cada época, revela aspectos verdaderamente sorprendentes. El artículo que le dedica Wikipedia pone de manifiesto la atención de la que ha sido objeto, vista su capacidad de calar en el tejido social. Fue concebido originalmente como un villano y re-conceptualizado en 1933 transformándose en el paladín de la justicia que hoy en día conocemos. Muchas de sus imágenes se inspiraron en el Robin Hood interpretado por Douglas Fairbanks en el cine, según declararan sus propios autores, Jerry Siegel y Joe Shuster.
Estudiosos como el el rabino Simcha Weinstein y el novelista Howard Jacobson, prosigue la Wikipedia, estiman que involucra aspectos de la cultura judía, pudiendo asimilarse a la noción del ángel, el ente con fisonomía humana pero dotado de poderes sobrenaturales. Prueba de ello es que el nombre kriptoniano del personaje, Kal-El, involucre el sufijo “el”, que significa “Dios”, al igual que lo contienen nombres de arcángeles como Rafael, Gabriel, o Miguel.
Sorprendente resulta también descubrir que Umberto Eco dedicara un texto en 1960 a explorar los rasgos mitológicos del personaje, o que haya quienes lo vinculen a conceptos de Le Corbusier por hacer de la ciudad algo transparente gracias a su visión de rayos X. Pero, por mi parte, hay un aspecto que me ha llamado poderosamente la atención, y es su faceta de inmigrante.
En su obra “¿Qué hace a Superman tan endemoniadamente americano?” el escritor Gary Engle señala cómo el superhéroe representa el potencial del inmigrante para contribuir al bien común. En efecto: enviado a la Tierra por sus padres ante la inminente destrucción de su planeta natal, Krypton, Superman es criado como un niño normal por una pareja de granjeros, Jonathan y Martha Kent. Cuando afloran sus súper-poderes, los pone al servicio de la comunidad a la que adviene. Interesante idea para un venezolano en tiempos de migración.
En el brevísimo lapso que ha transcurrido desde que se trasladó a Miami, el productor Ignacio Izcaray ha desarrollado una intensa labor tanto en la dimensión musical a la que nos tiene acostumbrados, como en su rol de dramaturgo a través de “La viuda de Gardel” que, encarnada por la también venezolana Gladys Cáceres, viene presentándose en el Paseo de Las Artes DORAL con éxito.
Como Superman, el venezolano va poniendo sus dotes al servicio de las comunidades a las que llega, sembrando, creando, aportando, pero, como él, también enfrenta una tragedia, que la agudeza de Nacho Izcaray expresa con precisión. Se trata de lo que denomina “el síndrome de Superman”: puede volar a cualquier sitio, menos a su hogar, porque su planeta ya no existe: voló en mil pedazos….
Y sin incurrir en el hipócrita lamento que niega las bondades de las que hemos disfrutado quienes desde hace tiempo nos radicamos en otro sitio por diversas razones, verdad es también que hemos mezclado nuestras lágrimas ante la distancia, ante las dificultades que confrontan nuestros compatriotas, antes las injusticias que se mantienen vigentes desde hace años en nuestro país.
Nuestro Krypton, tal como lo conocimos, ya no existe. Y, sin duda, duele. Duele cada hora, cada kilómetro, cada noticia. Y al igual que el hombre de acero, seguimos siendo vulnerables a todo lo que nos sepa a Venezuela. Sigue en pie el guión según el cual, como señalara Pevey, no es posible mantenerse impasible al pensar en nuestro perdido hogar: “la única cosa capaz de dañar a Superman es la kryptonita, un pedazo de su antiguo mundo nativo”….
El Universal, 9 de junio de 2015
Cuando el talento creativo se encuentra en ebullición, es frecuente que fluya a través de diversos cauces. Tal es el caso de Esteban del Toro, quien, formado profesionalmente como Diseñador Industrial, ha incursionado con éxito también en otras áreas, como la pintura y el diseño de modas. Sin embargo, en pocos campos parece brillar más su vena artística que en la fotografía, actividad que desarrolla profesionalmente, tanto a nivel publicitario como a nivel artístico, desde el año 2009.
Nacido en Tetuán en 1959, nutre su obra de la diversidad de influencias que ha recibido en su continuo peregrinar a través de diferentes países. Al respecto, el artista enfatiza cómo sus escenas urbanas procuran traducir la idea de que todo y todos somos parte de lo mismo, porque estamos hechos del mismo barro, lo cual ha podido constatar a través de sus múltiples viajes.
Hay varios rasgos que parecen distinguir la obra de Esteban del Toro. En primer lugar, resulta evidente el interés en las series, la búsqueda de elementos que se repiten, que establecen un ritmo, y que en ocasiones parecen converger hacia un mismo punto de fuga. Elementos anodinos del mobiliario urbano, tales como una pila de sillas encajadas unas sobre otras, son tema frecuente en sus fotografías. Y es esa interpretación del objeto cotidiano como objeto artístico la que prevalece cuando va reportando en sus imágenes elementos arquitectónicos que se replican hasta constituirse en auténticas grecas.
En ocasiones, ni siquiera es posible identificar de dónde proviene el fragmento que contemplamos, cuál es el objeto retratado, pues la magnificación de algún particular hasta conferirle un valor protagónico hace que pierda las referencias figurativas. Una grieta, una mancha de óxido, una gota de agua, pueden convertirse en entes anónimos e inidentificables, que destilan, sin embargo, poesía, pródigos en colores y texturas, sin necesidad de representar “algo” concreto y bastándose a sí mismos en su riqueza morfológica y cromática.
Y finalmente, en la obras de del Toro, destaca la luz: la luz como objeto de estudio en sí misma, y la luz como recurso para modular delicadamente los volúmenes, cuando se trata la figura humana, por ejemplo. La luz, que se descompone en un haz cromático, la captura de la breve existencia de un destello, atmósferas luminosas, vacuas y transparentes, y sin embargo perceptibles y coloridas, constituyen el tema sobre el que se concretan las inagotables variaciones que Esteban desarrolla en su investigación.
Representado habitualmente en Venezuela por la Galería Arte Bortot, fue invitado a exponer su serie “Ataduras” en la sala Texu, de Oviedo, en donde también participó en exposiciones colectivas. “Hágase la luz”, exhibida en la Sala La Invierna, de Madrid, fue presentada por el diario español ABC como fotogalería de la semana en 2010.
Esteban considera la imagen como un regalo de la luz, no solo en el sentido literal, en el que es la luz lo que hace posible la visión, sino también en el sentido espiritual, considerando la luz como la fuerza nutricia, primigenia que revela la belleza presente en el entorno. No deja de ser mágico, como señala el artista, que la misma gota de agua, fotografiada por dos personas diferentes, dé como producto dos imágenes tan distintas. Sin duda, es el conocimiento de la técnica lo que hace factible alcanzar el efecto deseado, pero, sobre todo, es la particular sensibilidad de cada quien lo que permite seleccionar unos y no otros aspectos, y ponerlos en relieve.
El Universal, 26 de mayo de 2015
Conocí un sacerdote que aseveraba que, frente a las velocidades del mundo moderno, continuaba sintiendo predilección por las tres “ T” del mundo antiguo: el teatro, el tren y el timbre postal (estampilla). Reconozco que disfruto de las tres cosas y, en particular, me sigue pareciendo insustituible la carta física, en papel, hollada por otra persona tal vez amada, acaso impregnada de su olor. Es la prueba material de la existencia de algo lejano, intangible, pues, como dijera Casona en “La Barca sin pescador”: “Cuando tú sueñas con un árbol de manzanas, no te encuentras una manzana al despertar, ¿verdad?” La existencia material de la carta subraya la existencia de un autor: ya decía Voltaire que no existe reloj sin relojero.
Pero, aun disfrutando de las cosas que forman parte de la tradición, no comprendo la resistencia de algunas personas a disfrutar de las bondades que nos van ofreciendo los medios hodiernos. Necesitamos tan poco para vivir, hemos vivido tantos años sin tantas cosas, que rechazamos la idea de ceder a lo que percibimos como presión social o modas pasajeras. Sin embargo, si algunas tendencias se instalan de manera permanente, es porque efectivamente responden a necesidades de la vida cotidiana y ofrecen alternativas inexploradas hasta entonces.
Un reportaje en la revista Newsweek, firmado por Betsy Isaacson en el pasado mes de abril, expone como los smartphones han revolucionado el modo de vida de los indigentes en los Estados Unidos. Conocer los pronósticos meteorológicos; encontrar trabajos estacionales, con frecuencia a través de “Craiglist”, una web de anuncios clasificados; localizar hospedaje en la modalidad de coachsurfing y contactar con otras personas que viajan haciendo auto-stop son algunas de las ventajas que ofrecen los celulares de última generación a los homeless en países en que estos aparatos son accesibles y existen tarifas razonables de pre-pago. Sin ir más lejos, “wearevisible.com” facilita la cooperación entre personas sin hogar, ofreciéndoles consejos útiles y abordando temas de su interés.
Comprendo a quienes se declaran adictos al olor del papel y la tinta de los libros recién estrenados, pero cierto dispositivo electrónico ha revolucionado mis hábitos de lectura desde que su peso y sus reducidas dimensiones permiten que me acompañe a todas partes. Es verdad que muchos títulos no están disponibles aún en este formato, y que a la postre el costo de los libros digitales ha venido a ser casi el mismo que el de los libros impresos, pero es una opción mucho más ecológica. De hecho, ya en ciertos colegios no se utilizan textos escolares, sino que se paga una pequeña suma anual a cambio de una clave que permite acceder a una plataforma en la que está disponible la información relativa a cada asignatura. Dicha plataforma se mantiene permanentemente actualizada y resuelve el problema de la obsolescencia de los materiales impresos, que iban perdiendo vigencia en razón de las innovaciones y de los intereses de las editoriales.
Las posibilidades que ofrecen la banca y el comercio electrónico para aquellas personas que no pueden salir de casa son invalorables, y está probado como los muy combatidos video-juegos contribuyen a desarrollar diferentes destrezas psicomotrices y determinados tipos de razonamiento. Pero hay quienes siguen lamentando que se operen cambios.
Los cambios son inevitables, y aun cuando resulte encantadora la cómoda seguridad de permanecer en nuestra zona de confort, el crecimiento sobreviene en la medida en que atravesamos por nuevas experiencias y vamos resolviendo cada uno de los problemas utilizando estrategias diferentes a aquellas que acostumbrábamos emplear.
Supongo que en todos los tiempos se habrá cuestionado la eficiencia de las innovaciones. Los automóviles fueron combatidos por ruidosos y contaminantes, pero ello no impidió que se convirtieran en un recurso de uso generalizado. Tal vez quienes se limitan a denostar de la tecnología y suspiran por tiempos ya pasados harían bien en fomentar aquellas actividades que tanto echan de menos: un encuentro cara a cara, un paseo al aire libre, una tarde de compras… sin dar la espalda a la realidad del cambio y sin dejar de beneficiarse de las ventajas que va ofreciendo el progreso.
